Villancico del burro de Belén

No cabía,

no cabía,

no cabía en el portal.

El pobre burro, cansado,

fuera tuvo que quedar.

 

Dentro quedaron los amos,

la mula, el buey,

los ángeles y muchos más

pero el pobre borriquillo

fuera tuvo que quedar.

 

Y fuera hacía más frío

y no podía yantar…

El burro, cansado y triste,

se decidió a marchar.

 

¿Dónde acabó el burro humilde?

Nadie lo pudo encontrar.

 

(25 diciembre 2014)

 

 
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Noche 2

Hasta nuestros más lejanos antepasados, aquellos homínidos que se esforzaban por encontrar un pensamiento y un lenguaje complejos, debieron tener miedo a la noche: la ausencia de luz y el dominio de las sombras, los sonidos sin identificar… y, sobre todo, la pérdida de la consciencia, el sueño, que puede parecer la pérdida de la vida; la sensación de estar solo frente a un mundo inabarcable, incomprensible y hostil hacían de la noche, sin duda, una situación temible… Hoy tenemos luz a cualquier hora de la noche, podemos abrir las ventanas y percibir el sonido y las imágenes de la ciudad, que nunca duerme del todo, podemos llamar por teléfono a familiares o amigos o, a través del prodigio de Internet, comunicarnos con personas a miles de kilómetros… Y sin embargo, la noche sigue siendo un ámbito inquietante, un momento donde el individuo se siente inseguro, solo. Porque en la noche, al revés que durante el día, tú no eres tú y tus circunstancias (Ortega) sino aquel ser que cobró vida en el seno materno y que se sintió solo, perdido, al salir a un mundo ruidoso y áspero y que, tras un itinerario confuso, entrarás en la noche definitiva sin saber bien de dónde has venido, adónde vas ni qué has hecho realmente entre esos dos momentos.

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Noche 1

Llega la noche. Imperan las sombras. Ni luz ni calor. Soledad. Estás solo. Solo con tus soledades. Tú y tus sombras. Tú y tus recuerdos. Tus anhelos frustrados. Tus miedos. La noche. Soledad.

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Juego poético II

Juego_poético_II

 

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Condiciones de cónyuge

Si no somos amantes, no somos nada.

Si no sientes tu cuerpo enardecido ante la presencia del mío,

si no escuchas mi voz como la mejor melodía

y no percibes mi olor como el aroma sagrado.

Si al rozarme no sientes la imperiosa necesidad de la caricia

y cuando ésta aparece no te eleva hasta el cielo,

si no miras y sueñas, si no tocas y tiemblas…

Si no somos amantes, no somos nada.

Si no somos amigos, no somos nada.

Si no sé que puedo contar con tu lealtad permanente,

que tu palabra es sincera y tu abrazo incondicional,

que tu mano está siempre dispuesta a acudir en mi ayuda…

Si no somos amigos, no somos nada.

Si no somos socios, no somos nada.

Si no compartimos afanes y sudores,

si no atravesamos asidos de la mano,

y en diálogo inteligente,

pantanos y desiertos…

Si no somos socios, no somos nada.

Sí, si no somos amantes, amigos y socios,

en la fiesta y el duelo compartidos,

en el fuego y la tormenta, en el río y el océano,

en el valle y la montaña, en el surco y en la nube…

no somos nada.

Pero si sabemos entrelazar esos tres anillos,

la pasión amorosa, la amistad generosa

y la sociedad eficaz…

lo seremos todo.

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La Ritirata di Madrid (Boccherini)

Señora… –Señor… –Señora. –Señor. –Señora… Se nos acaba una época, un siglo, pero es seguro que viene otro igual al tiempo que diferente… ¡Toque, don Luigi, toque! Háganos gozar con su hermosa música: que la cuerda que, al ser acariciada por el arco o por los dedos, busca el alma de la madera para crear así la suprema Belleza de la Música, consiga mezclar el alma del hombre con la del entero Universo. ¡Toque, maestro, por favor, toque! Que la música alegre, vital, se eleve por encima de las miserias humanas… Se nos acaba, don Luigi, la ciudad de capa y espada, de intrigas de salón, de emboscadas y mentideros, de validos y pícaros, de opulentos corruptos y trabajadores ingenuos, de clases medias débiles y zarandeadas, de fiestas y de duelos engañosos, de sueños imposibles y peligrosos simulacros… se nos acaba, se nos acaba… Pero, lo mismo que la guardia se retira a medianoche pero ha de volver al día siguiente, mañana tendremos otro siglo igual aunque diferente, otra sociedad también organizada en beneficio de los codiciosos, de más validos y más pícaros, una sociedad acosada por la mentira y la estupidez… Sin embargo, don Luigi, por favor, no deje de tocar, no permita que nos abandone su música. Necesitamos de la Belleza, don Luigi, necesitamos saber que, por encima de intrigas y mentideros, otros horizontes esperan al Hombre.

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¡Feliz primavera!

PRIMAVERA TOTAL

 

¡MADRE mía, tierra;

otra vez más verde,

más plena, más bella!

 

Y yo, mientras, hijo

tuyo, con más secas

hojas en las venas.

 

¡Madre mía, tierra;

sé tú siempre joven,

y que yo me muera!

 

—Y tú, mientras, madre

mía, con más frescas

hojas en las piernas—.

 

Juan Ramón Jiménez

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